Muerte y epílogo. 

El cielo tiembla mientras escribe el epílogo. Los muertos tienen que resonar en cada ficción. 

Las balas que han atravesado tejidos, órganos y huesos ya son óxido ferroso, polvo junto a la sangre, la pólvora y los recuerdos. 

No hay forma de detener el sangrado que empezó hace tantos años, la fuente, el origen sangra. Caudal y silentes observadoras. 
También se han hecho polvo los que hace tantos años esperaban que todo fuera revolucionado, cada integrante de cada revolución sólo se hace polvo, y su sangre, y sus ideas.
Los muertos se hacen polvo con los escombros, a la orilla de la autopista el polvo se levanta, se pavimenta, nadie, ellos son nadie, enterrados. Decían que si de noche veías con cuidado los veías a lado de su fosa, esperando que alguien los mire y los desentierre. Polvo rumbo a otro lado, en medio de marginación. 

Después viene la muerte que arrebata las cosas de forma natural, otros muertos polvo, almacenados, olvidados en viejas tumbas y viejos recuerdos. 

Yo, Guillermo el vencedor, Eduardo el vencido veo todos sus muertos cada noche, en sueños, desde niño se sentaban alrededor de mi cama y decían que lo sentían, sus ojos huecos Y la mirada condescendiente que sueño desde entonces. 

Soy el nacimiento de todos esos muertos, decía El Diablo mientas me mira desde un callejón dentro de lo que sueño. Eres la culminación de años de violencia, de calma. 
Así me voy quedando dormido, mi cerebro tardará más tiempo en apagar su funcionamiento, los latidos llevan menos y menos sangre a las extremidades y el pulso se va haciendo menos detectable. Por primera vez en años regresan los muertos del pasado y los muertos del futuro, porque los muertos no respetan el tiempo, vienen a decir que todo estará bien.  

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