Las guerras arriba.

Pensaba si aún hay guerras arriba, alrededor, en la cabeza.

Una gotera, siempre temo, en una ciudad de temblores, que sea creada una nueva grieta y que el vencimiento del material devenga en una gotera, hace años tuve una, fue reparada pero abrí por primera vez el plafón, quise por un momento llenarlo de insecticida pero no lo hice.

Una fisura mientras reparan el departamento de arriba. Una nueva fisura en el hombre quebrado que soy.

O que finjo, o que creo o que pretendo porque estoy aburrido.

La fisura ha dejado pasar el agua que se fuga de la junta en la llave de paso, gotea y se ha filtrado, viajando por el intersticio; y entonces me pregunto que sucede en los intersticios de mi alma fragmentada, ya que es bien sabido que el alma es un constructo, una idea, más no un órgano tangible.

Los intersticios de mi alma que, por fin, ha logrado derrotar el siglo XXI (esto por supuesto lo estoy tomando de Orlando de Sally Potter); deben tener sangre entre ellos, lodo, insectos diminutos comiendo los restos muertos. Debe existir algún fantasma alojado, pues es bien sabido que los fantasmas se quiebran en las personas y se quedan ahí, vagando en las ruinas.

En fin, hay chocolate en la hornilla y debo apagarle, y miro al nuevo hueco en el plafón, ya avisé al vecino y han abierto la llave de paso, pero no me fío, dejaré abierto unos días. Pasé y vi que las arañas que estaban invadiendo los huecos a lado la lavadora se han subido, están ahí, pienso en las guerras entre saltamontes, cucarachas y arañas, que son o sólo no lo son. Por accidente una cucaracha perdida caerá en la red, un saltamontes, jamás sabré si algo pasa dentro. Ya pondré el plafón.

Las guerras en mi cabeza no medicada ahí seguirán. En el cielo ese de ángeles y ángeles caídos. En el cielo en el que especies consiguen llegar a un planeta y planean depredarlo.

Pondré un poco de chocolate al café.

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